Fatoumata Diawara – Massa

Fatoumata Diawara hat mit “Massa” ein brillantes Popalbum geschaffen, und genau dort beginnt das Unbehagen. Beginnen wir mit dem Urteil, das den Rest dieses Textes trägt: Dieses Album sollte nicht als Weltmusikalbum bewertet werden. Wer das dennoch tut, verpasst, was hier geschieht. Die Grenze ist verschwunden. “Massa” ist ein Popalbum, geschaffen nach den Gesetzen westlicher Popproduktion, und das Einzige, was daran noch „Welt“ ist, ist die Stimme der Frau, die es singt, und die Sprache, in der sie es tut. Das ist kein Vorwurf. Es ist der erste Sieg dieses Albums, und ein größerer Sieg, als die meisten Kritiken zugeben wagen werden.

Fatoumata Diawara ist derzeit der größte weibliche Star, den Mali der Welt gegeben hat. Sängerin, Gitarristin, Schauspielerin, Grammy-Nominierte, die erste schwarze Frau mit einer eigenen Signature-Gitarre bei Gibson Epiphone. Sie hat mit Gorillaz, Disclosure, Herbie Hancock und Lauryn Hill gearbeitet. Wer ihre Arbeit seit “Fatou” (2011) verfolgt, hat eine Künstlerin wachsen sehen, vom zurückhaltenden Wassoulou-Folk hin zu etwas, das sich mit jedem Album weiter von der Akustikgitarre entfernt und näher an globale Popmusik rückt. Doch der Schlüssel zu “Massa” liegt nicht allein bei Diawara. Er liegt auch bei Matthieu Chedid, der französischen Popgröße, die sich -M- nennt, und in einer Geschichte, die zwanzig Jahre zurückreicht. Anfang dieses Jahrhunderts verliebte sich Chedid für den Blues von Ali Farka Touré in Mali sowie für Amadou & Mariam, die ihn erstmals nach Bamako brachten. 2015 gründete er das Kollektiv Lamomali, nach „l’âme au Mali“, der Seele Malis, mit dem Kora-Meister Toumani Diabaté, dessen Sohn Sidiki und Diawara als zentrale Stimme. Zwei Alben, ausverkaufte Hallen, eine franco-malische Familie, die mehr als ein Jahrzehnt Bestand hatte. Diawara und -M- kennen sich in- und auswendig. Dies ist keine zufällige Studio-Begegnung.

Und genau deshalb hat “Massa” eine seltsame Doppelstruktur. Auf ihrem vorherigen Album “London Ko” (2023) produzierte Damon Albarn die Hälfte der Songs mit, während -M- nur auf zwei Tracks als Gast auftauchte. Albarn ist ein Genie, das sein gesamtes Schaffen aus der Weltmusik speist, um seine eigene Arbeit eklektischer zu machen; er brachte seine Pop-Rock-Wurzeln zu Diawara, während sie ihr eigenes Zentrum behielt. Auf “Massa” verschwindet Albarn, -M- übernimmt die vollständige künstlerische Leitung, und Diawara überlässt sich vollständig. Das Ergebnis ist die weitreichendste Fusion, die Weltmusik seit Jahren hervorgebracht hat. Die Frage ist, wessen Fusion das ist.

Beginnen wir mit “Mogo”. Der Song groovt enorm auf einem fast Daft-Punk-artigen Funk-Riff, in dem der Geist des kürzlich verstorbenen Amadou Bagayoko unverkennbar mitschwingt. Aber eines ist klar: Das ist Popmusik. Die Produktion ist glasklar, impeccabel, wie die Franzosen sagen würden. Diawara bleibt durch die Chöre und die Bambara-Sprache erkennbar, aber die Architektur darunter ist bis in jeden Kick westlich. Der Titelsong “Massa” bestätigt diese Richtung: erneut dieser straffe, fast Daft-Punk-artige Zugang zu tanzbarer Popmusik, diesmal mit dem bekannten Wah-Wah-Groove der Fender Jaguar, wie man ihn von Amadou Bagayoko kennt. Es ist bezeichnend, dass ausgerechnet Amadou als Geist über diesem Album schwebt und nicht Toumani Diabaté. Der Kora-Meister, um den das gesamte Lamomali-Projekt einst aufgebaut war, ist auf “Massa” nirgends zu hören; keine einzige Kora färbt diese Songs. Übrig bleibt der E-Gitarren-Groove des Mannes, der -M- vor über zwanzig Jahren erstmals nach Bamako brachte. Damit erzählt die Instrumentierung die ganze Geschichte: keine von Kora getragene Weltmusik mehr, sondern Jaguar-Funk mit Bambara-Stimme. “Tcheba” ist ein weiteres Highlight und vielleicht der reinste Beweis dieser These. Eine straffe Bass- und Drum-Basis, die sich durch das ganze Album zieht, ein leichtes Synth-Arrangement, Fingerschnipsen, eine akustische Gitarre, die Diawaras ätherischen Gesang trägt. Nirgends wird dieses Stück zu „World Music“. Das ist eindeutig westlich geprägte Popmusik, und sie ist großartig.

Am stärksten ist Diawara in “Farana”. Hier hört man den Maliblues in der klingenden E-Gitarre, hier spürt man wieder Amadou, spürt Ali Farka Touré, die Hitze der Sahara über den Wassern des Nigers. Und doch bleibt auch dieses Stück vollständig im westlichen Popidiom. Das ist das Erstaunliche an “Massa”: Selbst dort, wo das Album am tiefsten im malischen Boden verwurzelt ist, bleibt seine Form Pop. Dass Diawara eine herausragende Sängerin ist, wusste man bereits. Dass sie ihre Stimme in einer Produktion behaupten kann, die ihr kaum Raum für Exotik lässt, ist hier die eigentliche Meisterleistung.

Die Frage lautet: Ist das noch Weltmusik oder eine neokoloniale Kapitulation?

Hier muss der Kritiker Position beziehen, und die Versuchung, die Spannung offen zu lassen, ist groß. Doch die Antwort ist klarer, als sie scheint. Der Vorwurf liegt nahe: eine malische Sängerin, geglättet von einem französischen Popproduzenten, passend gemacht für europäische Festivalbühnen und Spotify-Playlists. Eine Anpassung an den Markt. Aber dieser Vorwurf greift nicht. Eine Kapitulation würde bedeuten, dass Diawara ihre Wassoulou-Wurzeln verwässert hätte, um zugänglicher zu werden. Das tut sie nicht. Sie lässt vielmehr den kompromisslosesten Teil von sich unangetastet, ihre Stimme und ihre Sprache, während alles andere westlich wird. Der Begriff „Weltmusik“ existiert nur aus westlicher Perspektive: er bezeichnet alles, was nicht wir sind. Diawara verweigert diese Kategorie schlicht. Sie macht ein Popalbum auf Bambara und schleust damit ihre Sprache in den Popkanon ein, statt sich daraus ausschließen zu lassen. Vergleiche das mit Tinariwen, die auf “Hoggar” genau den umgekehrten Weg gingen: zurück nach Tamanrasset, tiefer in die eigene Tradition, weg vom Festivalzirkus. Zwei Fluchtwege aus demselben Gefängnis. Tinariwen entkommt durch Rückzug in die Essenz; Diawara durch die Abschaffung der Kategorie selbst. Beide Wege sind legitim. Das ist keine Unterwerfung, sondern eine Entscheidung, und alles spricht dafür, dass es Diawaras Eigene ist.

Und doch tut “Massa” weh, an einer Stelle, die kein Lob vollständig überdecken kann.

Denn die Bewegung verläuft nur in eine Richtung. Diawara ist zu uns gekommen. -M- bewegt sich nicht auf sie zu. Er zollt Amadou Bagayoko im Gitarrengroove Tribut, streut seine Liebe zu Mali über das Album, aber er macht keine malische Popmusik. Er macht M-Musik mit einer malischen Stimme darüber. Das ist nicht die gegenseitige Befruchtung, die wir hörten, als The Cavemen und Pa Salieu London und Lagos zu einem gemeinsamen Klangraum verschmolzen. Hier fließt der Verkehr nur in eine Richtung. Der größte weibliche Star Malis biegt um die Ecke und macht ein Popalbum auf Bambara, während der französische Produzent auf der anderen Seite des Tisches keinen Schritt zurückgeht. Vielleicht ändert sich dieses Urteil, wenn -M- im nächsten Jahr versucht, echte malische Popmusik zu machen, die Distanz selbst zu überwinden. Doch wenig deutet darauf hin. Und die bitterste Fußnote: Das Publikum dieses Albums sitzt in Europa. In Mali haben die Menschen derzeit andere Sorgen als Spotify-Abos oder CDs. Die Fusion, die “Massa” anstrebt, ist eine Begegnung, für die nur eine Seite reist.

“Massa” ist ein wunderschönes, glasklares, virtuos produziertes Popalbum einer der besten Sängerinnen der Welt, und zugleich ein Dokument eines Ungleichgewichts, das die Musikgeschichte seit einem Jahrhundert kennt. Diawara hat die Grenze zwischen Weltmusik und Mainstream-Pop aufgehoben, und das ist eine Leistung. Aber sie hat sie allein überschritten. Darin liegen Schönheit und Verlust. Das ist die weitreichendste Fusion der letzten Jahre, und gerade deshalb die einsamste. (8/10) (Nø Førmat!)